Escuálido caminaba por el camino,que no lleva a ninguna parte,miraba de soslayo,mientras analizaba su ajetreado alrededor,y sin expresar sentimientos fingía,que no sentía.Lanzo su anzuelo al agua esperando una respuesta,esta no llegaba,pero seguía sin inmutarle el mundanal ruido de su alrededor.Los surcos de sus manos expresaban años vividos,en lugares miles,su cara llevaba la marca del que no le importa nada,pues solo espera el pasar de la vida.
Le miro y me pregunto donde dejo su equipaje,ese que todos llevamos y guardamos como un tesoro inapreciable,el sin embargo no lo acarrea,ni se preocupa,pues nada vale,solo unos pececillos que del agua salen,ese es su equipaje.Con caña de paleta pesca,lo que come,el escuálido hombre.y ni se inmuta,cuando los viandantes le miran,nada le importa ni siquiera su equipaje.
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